David Lynch, réalisateur immensément barge et pour certains franchement opaque, s’expose.

Des dessins griffonnés sur des boites d’allumettes. Des toiles immenses, charnelles. Des photos de bonhommes de neige. Une nauséeuse série de « distorted nudes ». Un parcours hallucinatoire, sorte d’expérience initiatique, dont on ressort étourdi et vacillant.

L’occasion rêvée pour tout un tas de critiques d’une fine dissection de l’œuvre du grand maître. On peut aussi, plus simplement, abandonner les élucubrations intellectuelles et se laisser prendre par les tripes. Et le plus amusant, c’est d’appuyer sur les petits boutons disséminés dans les deux salles du rez-de-chaussée. Et de tendre l’oreille.

Infos pratiques: Fondation Cartier, 261 Boulevard Raspail, 75 014 Paris
01 42 18 56 50
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Toujours dans le cadre de reportages à haute valeur ajoutée sur les figures marquantes de mon département, j'ai récemment fait une étrange rencontre...
Un monsieur avait fait part au journal de son indignation devant la manière avec laquelle un évènement pourtant capital avait été passé sous silence: la remise de l'ordre national du mérite à sa très humble personne.
Soit.
Vertement réprimandé, le journal décide donc de dépêcher quelqu'un pour remédier à cet oubli malencontreux. Et pour un sujet si sensible, on ne dépêche pas n'importe qui! La dernière arrivée dans la rédaction, simple correspondante de surcroît, semble donc parfaitement appropriée pour affronter le monstre... Me voilà donc, tremblotante, de peur que la faute honteuse et impardonnable me soit imputée par le chevalier de l'ordre du mérite, bien qu'elle ait été commise à une époque où j'ignorais presque l'existence du dit journal...
Une petite table sur laquelle trônent deux médailles dans leurs écrins, et derrière, dans un beau cadre doré, la photo d'un membre de la famille, lors d'une cérémonie de remise de la légion d'honneur. D'une voix tremblante d'émotion, le pas-si-terrifiant-que-ça chevalier m'explique que la petite fille à l'air sage, c'est sa petite fille à lui... C'est donc sur la tête de sa propre petite fille que, rendez vous compte!, est posée la main de Chirac en personne. Dieu! Sa propre main...
Etrange, cette sensation d'être tombé dans une bouteille de formol...